De plus en plus la vérité apparaît réduite à l’élaboration de liens logiques entre des faits pour lesquels nous n’avons aucune explication. Nous lui donnons corps, nous la formalisons dans la langue de la mère ; pour autrui, l’autre moi, son besoin de consolation, de finitude.
Puis elle se multiplie. Se répand en écho. Un chant du vide propice au pluriel, aux langueurs.

Certains, plus philosophes ou simplement présomptueux - je ne sais pas - en tirent des conclusions.

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Par Marx Teirriet